Por Hermann Bellinghausen Son días de los raros. Suceden sin nuestro consentimiento. La pasta espesa de que están hechos se amolda al aire en fuga y desobedece a nuestros dedos. Vacíos de tono, los cielos pasan, resoplando. Formas como manchas. Escenas como bestias. Basureros de cosas. Basureros de gente. Cenizas. Con las palabras y las […]
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